|
СИНДРОМ Смрадный воздух не дышу. Не гремит засов треклятый. Кандалами не бренчу. И назойливое око не глядит за мной в глазок. Отчего же одиноко? Может это мой порог? |
За которым все едино – счастье, радость или смерть, и понять необходимо – жив ты или уже тень: отраженья темных мыслей, низверженья бранных слов, наважденья, наважденья мизантроповых основ. Из глубин души – “Проклятье!” выпирает дурнота, жизнь красивая такая уж сейчас совсем не та. И ловлю себя на мысли – может это лишь синдром, мне очиститься лишь надо – засияет все кругом. |
